Siostry dzieliły dom babci. Zabrałam tylko jej starego psa — i oniemiałam, kiedy zeskanowałam kod na jego obroży

Kiedy u babci zdiagnozowano chorobę, miałam dwadzieścia osiem lat. Dostosowałam swoje życie do jej harmonogramu. Siostry pojawiały się co kilka tygodni z kwiatami z supermarketu, robiły smutne zdjęcie i znikały. Pewnego razu po chemioterapii babci tak trzęsły się ręce, że rozlała herbatę. Jej pies — stary, z siwą mordą i obrażonym westchnieniem — położył głowę na jej kolanach. Babcia ścisnęła moją rękę i powiedziała: kiedy mnie już nie będzie, one się zjawią. Poprosiła o jedno: jeśli zacznie się ten cyrk, zabierz psa. „Dlaczego cyrk?” — zapytałam. „Poczują pieniądze”, — odpowiedziała spokojnie. Obiecałam. Po trzech miesiącach jej nie stało. Na pogrzebie starsza siostra głośno płakała w chusteczkę. Średnia trzymała się za jej rękę i zerkała dookoła. Dwa dni później siedzieliśmy u notariusza. Siostry nie pozwoliły mu dokończyć pierwszego zdania — przerwały pytaniem o dom. Notariusz ogłosił: dom przypada im obu. Spojrzały na siebie z uśmiechami. Potem odwróciły się do mnie. Babcia zostawiła mi psa. Starsza się zaśmiała: psa? Średnia uśmiechnęła się: gratulacje, opiekowałaś się babcią na marne. Wstałam i zapytałam tylko jedno: czy mogę go zabrać dzisiaj? Notariusz skinął głową. Wyszłam, nie oglądając się. Pies czekał w samochodzie na kocu pachnącym babcią. Cicho machnął ogonem. W domu obwąchał każdy kąt, legł z ciężkim westchnieniem, a ja płakałam, wtulając się w jego sierść. Tamtej nocy nie mógł się uspokoić. Cały czas łapą dotykał obroży i patrzył na mnie. Pochyliłam się — na plakietce była mała naklejka z kodem QR. O drugiej w nocy, z trzęsącym się telefonem, go zeskanowałam. Otworzyła się strona: „Dla tego, kto wybrał psa. Wprowadź hasło”. Wypróbowałam oczywiste opcje — nic. Potem przypomniałam sobie, jak babcia nazywała mnie w dzieciństwie. Wpisałam to słowo. Strona się otworzyła. Wczytało się wideo. Na ekranie pojawiła się babcia — żywa, wyraźna, z uśmiechem. Zatkało mnie. Powiedziała: jeśli to widzę, to znaczy, że zrobiłam to, o co mnie prosiła. Wyjaśniła: pies był testem. Kto by go zabrał i zapytał „a co jeszcze?” — temu nie ufała. Ja zabrałam go bez pytań. Dlatego mi — prawda. Poleciła, aby następnego dnia przyjechać do kliniki weterynaryjnej i poprosić o teczkę założoną na imię psa. W recepcji zobaczyła go i w milczeniu odeszła do zaplecza. Wróciła z teczką. W samochodzie otworzyłam kopertę z napisem „tylko dla mnie” i znalazłam w środku klucz z notatką: „Skrytka numer 118. Weź kogoś ze sobą”. Zadzwoniłam do przyjaciółki. Skrytka była wypełniona schludnymi pudełkami, albumami fotograficznymi i małą metalową skrzynką. W domu otworzyłam kopertę z teczki. W środku były wyciągi bankowe, rękopiśmienny zeszyt i dokument zatytułowany „Warunek rezerwowy trustu”. Przeczytałam go trzy razy. Jeśli siostry spróbują sprzedać dom, wziąć pod niego kredyt lub wywieźć mienie przed zakończeniem podziału spadku — dom przejdzie na rzecz fundacji charytatywnej. Stracą go. W zeszycie babcia zapisywała każdy „pożyczkę” dla sióstr — co do grosza. Czynsz, samochód, „zwrócę w przyszłym tygodniu”. Nic nie zostało zwrócone. Na pendrive znalazły się wiadomości głosowe: siostry prosiły, by zapisać je na rachunku, przekonywały, że same „zajmą się dokumentami”, gdy babcia była chora. Nie były zajęte. Były chciwe. Tydzień później przyjechałam do babcinego domu po pamięciowe rzeczy. Zabrałam psa — na wypadek, gdyby siostry postanowiły go „zgubić”. W środku rozbrzmiewała obca muzyka. One już gospodarowały: pudełka w korytarzu, worki na śmieci na podłodze. Jedna trzymała babciną formę do zapiekanek dwoma palcami — po co to trzymała, ten grat? Druga nagrywała na telefon stos starych naczyń — to jest wartościowe, nie wyrzucaj. Zapytałam, co robią. „Segregujemy. Tu jest całe złote dno”, — odpowiedziała średnia. Starsza nie przywitała się — powiedziała: weź swoje bibeloty, tylko nie ruszaj cennych rzeczy. Położyłam teczkę na stole obok ich pudełek i bez słowa przesunęłam w ich stronę dokument o trustu. Starsza przeczytała pierwsze wersy i zastygła. Średnia zajrzała przez ramię. „Ona nie mogła tego zrobić”, — powiedziała jedna. „Już zrobiła. Dokument został złożony”, — odpowiedziałam. Wyłożyłam wyciągi i zeszyt. Poprosiłam o wyjaśnienie sum, które pokrywają się z zapisanymi pożyczkami. Krzyczały, że bawię się w bohatera, że to szantaż. Powiedziałam: babcia ustaliła zasady. Ja je wykonuję. Poprosiłam o złożenie wszystkiego z powrotem. Starsza zmieniła ton: „Czego chcesz?” Spojrzałam na pokój, gdzie babcia wałkowała ciasto i nazywała mnie swoim słowem. „Chcę, żebyście przestały zamieniać jej życie w pchli targ”, — powiedziałam. Zapięłam smycz i wyszłam. Na zewnątrz było chłodne czyste powietrze. Pies szedł obok — równo, jak bicie serca. W samochodzie trzęsły mi się ręce. To nie była wygrana. To był dowód na to, że babcia wszystko widziała — i mimo to znalazła sposób, aby chronić to, co ważne.

A jak byście postąpili na miejscu bohaterki — próbowalibyście pogodzić się z siostrami czy na zawsze zamknęli te drzwi?