W 35. tygodniu ciąży mąż obudził mnie w środku nocy. To, co powiedział, skłoniło mnie do złożenia wniosku o rozwód

Byliśmy razem prawie dziewięć lat. Poznaliśmy się jeszcze w szkole, nie spieszyliśmy się, długo dążyliśmy do tego, aby mieć dziecko. Trzy lata prób, badania, zastrzyki hormonalne, łzy w łazience w pracy. A potem wreszcie dwie kreski na teście. Mąż płakał ze szczęścia. Razem malowaliśmy pokój dziecięcy, wybieraliśmy imiona, składaliśmy łóżeczko. Wydawało się, że marzenie stało się rzeczywistością. Jednak im większy stawał się brzuch, tym dalszy stawał się on. Późne powroty, zapach piwa, ulotne pocałunki w policzek. Zgodziłam się zrzucić to wszystko na stres przed ojcostwem. W 35. tygodniu ledwo chodziłam — plecy bolały nieustannie, nogi puchły, lekarz ostrzegł, że poród może zacząć się w każdej chwili. Tej nocy mąż zadzwonił i powiedział, że zaprosi znajomych, żeby obejrzeć mecz. Byłam zbyt wyczerpana, by się sprzeciwiać. Zasnęłam przy hałasie telewizora i śmiechu z salonu. Obudził mnie jego ręka na ramieniu. Stał przy łóżku, nerwowo się przemieszczał, nie patrzył w oczy. Powiedział, że znajomi zaczęli mówić o terminie porodu i pojawiły się w nim wątpliwości. Chce zrobić test DNA przed narodzinami dziecka. Stwierdził, że byłabym mniej „defensywna”, gdybym nie miała czego ukrywać. Przypomniałam mu, jak trzymał zdjęcie z USG, jak sam wybierał imię, jak razem składaliśmy łóżeczko. Skrzyżował ręce i powiedział: „Może po prostu już cię nie znam”. Coś we mnie pękło. Nie głośno — cicho i ostatecznie. Powiedziałam, że składam wniosek o rozwód. Wzruszył ramionami: „Rób, co chcesz”. Bez przeprosin, bez walki. Po prostu wyszedł i znowu śmiał się z przyjaciółmi w salonie. Rano, gdy pojechał do pracy, zadzwoniłam do siostry. Ta tylko powiedziała: „Pakuj się. Jedziecie do mnie”. Wzięłam szpitalną torbę, zdjęcia z USG, zdjęcie mamy i maleńki kombinezon z napisem „Tatusiowa gwiazdeczka” — nie wiem dlaczego. Zdjęłam pierścionek, zostawiłam go na stole obok kartki i wyszłam. Trzy tygodnie później, w deszczowy wtorek, zaczęłam rodzić. Urodziłam bez niego. Kiedy położono mi na ręce córkę, zrozumiałam jedno: on nie zasłużył na to, by spotkać się z najlepszą częścią mnie. Nazwałam ją Lili — na cześć kwiatów, które hodowała moja mama. Po trzech dniach do drzwi szpitalnej sali zapukał ktoś. To był on. Wychudzony, z czerwonymi oczami, ledwo rozpoznawalny. Powiedział, że uwierzył przyjaciołom, pozwolił, by strach wziął górę, i nienawidzi się za to. Prosił, bym nie składała pozwu o rozwód. Obiecał udowodnić to czynami, nie słowami. Długo na niego patrzyłam, potem powiedziałam: pokaż to. Został w szpitalu przez całą noc — zmieniał pieluchy, kołysał córkę, pomagał mi chodzić po korytarzu. Po wypisie przyjeżdżał codziennie. Przywoził zakupy, sprzątał, trzymał maleństwo, gdy spałam. Bez presji, bez zbędnych słów. Pewnej nocy weszłam do salonu i zobaczyłam go śpiącego na kanapie z córką na piersiach — ściskała jego koszulę małym piąstkiem. Wtedy zrozumiałam, że przebaczenie nie przychodzi od razu. Zaczyna się w cichych momentach. Udaliśmy się na terapię. Rozmawialiśmy długo i szczerze. Po trzech miesiącach znowu zamieszkaliśmy razem — nie po to, by kontynuować stare, ale żeby zacząć coś nowego. Każdego wieczoru po kąpieli całuje ją w czoło i szepcze: „Tata jest tutaj”. I coś we mnie uspokaja się.

A czy wy dalibyście komuś drugą szansę po takim zdradzie — czy to ta linia, za którą wszystko się kończy?