Przez dwa tygodnie mój mąż wracał do domu późno, mówił, że pracuje nadgodziny, ale nie wierzyłam mu i postanowiłam go śledzić. Kiedy zobaczyłam, jak dzwoni do drzwi obcego domu…

Ostatnie kilka tygodni mój mąż zaczął wracać do domu późno. Kiedyś wracał z pracy o siódmej, jedliśmy razem kolację, rozmawialiśmy o dniu. Teraz pojawiał się o dziewiątej, dziesiątej, a raz — prawie o jedenastej.

— Projekt się pali, — tłumaczył zmęczony, zrzucając marynarkę. — Szef zmusił wszystkich do pracy po godzinach. Deadline za tydzień, armagedon jest niesamowity.

— Zjesz coś na kolację? — pytałam.

— Dzięki, kochanie, zjadłem coś w pracy.

Za każdym razem to samo. «Zjadłem coś w pracy». Ale mąż zawsze był domatorem, nie znosił biurowego jedzenia. Mówił, że w ich stołówce gotują jak w przytulisku. A tu nagle zaczął «zajadać».

I jeszcze — stał się roztargniony. Mogłam powtórzyć coś trzy razy, a on, jakby nie słyszał. Siedział, wpatrzony w telefon, i automatycznie odpowiadał: «Tak, oczywiście, dobrze».

Próbowałam się uspokoić. No cóż, zdarza się czasami gorączka w pracy? Zdarza się. Ludzie męczą się, denerwują, wyłączają się. To normalne.

Ale robak wątpliwości pożerał mnie od środka.

A potem zdarzyło się znaczące spotkanie.

Wracałam wieczorem ze sklepu, kiedy zobaczyłam znajomą sylwetkę przy metrze. Kolega mojego męża i jego dobry przyjaciel. Znamy się od dawna, więc powiedziałam żartem:

— No co, wszyscy pracują ciężko, a ty uciekasz?

On zdziwił się, jakby zapytałam go o postanowienia fizyki kwantowej.

— W jakim sensie?

— Mąż mówił, że projekt się pali, zmuszają wszystkich do pracy nadgodzin…

Spojrzał na mnie dziwnie.

— U nas w pracy obecnie spokój. Nie ma nowych projektów od miesiąca. Szef nawet pozwala wszystkim wychodzić godzinę wcześniej, żeby nie przepłacać za prąd, — uśmiechnął się. — Premii, prawda, też się nie przewiduje, ale przynajmniej można wcześniej do domu wracać.

Ziemia osunęła mi się spod nóg.

— Czyli… mąż nie zostaje w pracy dłużej?

— Tak naprawdę wychodzi pierwszy. Jak tylko zegar pokazuje piąta — i go już nie ma.

Nie pamiętam, co odpowiedziałam. Chyba coś niejasnego o tym, że «pewnie się pomyliłam» i szybko się pożegnałam.

Całą drogę do domu nie mogłam oddychać. Czyli kłamał. Przez dwa tygodnie okłamywał mnie prosto w oczy. Wychodził z pracy wcześniej — i pojawiał się w domu trzy-cztery godziny później. Gdzie on był? Z kim?

Nie spałam całą noc.

Następnego dnia zdecydowałam się. Wzięłam taksówkę i pojechałam pod jego biuro. Czekałam w samochodzie, czując się jak bohaterka głupiego kryminału.

Punktualnie o piątej mąż wyszedł z budynku. Szedł szybko, prawie biegł, wyciągając telefon w biegu. Śpieszy się, drań, pomyślałam i kazałam kierowcy jechać za nim.

Mąż przeszedł trzy przecznice, skręcił w dzielnicę mieszkaniową. Po dwudziestu minutach dotarł do prywatnego domu. Pięknego, zadbanego, z oświetleniem wzdłuż ścieżki. Zadzwonił do domofonu.

Drzwi otworzyła kobieta. Wysoka, szczupła, w beżowych spodniach i jedwabnej bluzce. Ciemne włosy ułożone w falę. Uśmiechnęła się do niego, jakby na niego czekała.

Kiwnął jej głową i wszedł.

Wszystko się poskładało. Puzzle się złożyły. Późne powroty. Roztargnienie. Kłamstwo o pracy. On kogoś ma. Mój mąż ma romans!

Wyskoczyłam z taksówki i pobiegłam do drzwi. Nie pamiętam, jak dobiegłam. Jak zaczęłam pukać pięściami do drzwi. Jak krzyczałam:

— Otwórzcie! Natychmiast otwórzcie!

Kobieta otworzyła, zaskoczona. Odepchnęłam ją i wpadłam do środka.

— Gdzie on jest?! — krzyknęłam, biegając po korytarzu.

Potem wpadłam do pokoju po lewej — tam paliło się światło. I zamarłam.

Mąż siedział za biurkiem obok chłopca około trzynastu lat. Przed nimi stał laptop. Mąż coś tłumaczył, wskazując palcem na ekran. Chłopiec kiwał głową.

— Więc masz jeszcze syna?! — krzyknęłam.

Mąż podskoczył, jego twarz najpierw zbladła, potem poczerwieniała:

— Co ty bredzisz?!

W tym momencie do pokoju wszedł mężczyzna w szlafroku, z ręcznikiem na ramieniu — widocznie dopiero co spod prysznica.

— A co tu się dzieje? — zapytał, patrząc na nas.

Zapanowała cisza.

Kobieta pierwsza odzyskała przytomność:

— Jestem Marta. To mój mąż, a to nasz syn. A pani…

— Jestem żona, — z trudem wydusiłam słowa.

Mąż zakrył rękami twarz.

Marta westchnęła:

— Ojej… a ty żonie nie powiedziałeś?

— Powiedział co?! — czułam się już całkowitą idiotką.

Marta delikatnie wzięła mnie za łokieć i zaprowadziła do kuchni. Usiadła mnie przy stole.

— Byliśmy z twoim mężem w jednej klasie. Nie widzieliśmy się przez dwadzieścia lat, a tu przypadkiem spotkaliśmy się w metrze kilka miesięcy temu. Rozmawialiśmy. Narzekałam, że mój syn to rzadki baran, — uśmiechnęła się smutno. — W szkole z informatyki dostaje tylko trójki. Egzamin za dwa tygodnie. Nie znam się na komputerach, mąż — lekarz, on też zero. Poprosiłam twojego męża, żeby pomógł synowi. No przecież jest programistą, to dla niego żaden problem.

— I on się zgodził?

— Tak. Zresztą odmówił pieniędzy. Powiedział, że w pracy ma przestój, może poświęcić trochę czasu. Przychodzi codziennie od dwóch tygodni, pracuje przez godzinę-półtora. Syn jest bystry, tylko zaniedbał przedmiot. Teraz już się podciągnął, egzamin na pewno zda.

Milczałam.

— A pieniądze… — kontynuowała Marta cicho, — powiedział mi, że chce odłożyć na twój prezent urodzinowy. Macie go w marcu? Chciał wziąć się za freelancing wieczorami, po zajęciach. Ale na razie nie ma czasu.

Wszystko odpłynęło przed oczami.

Wróciłam do pokoju. Mąż stał przy oknie, plecami do mnie.

— Dlaczego mi nie powiedziałeś? — wyszeptałam.

Odwrócił się:

— Bo wiedziałem, jak zareagujesz. Powiedziałabyś: «Nie trzeba, masz wystarczająco swoich spraw, po co ci inne problemy». Zawsze tak mówisz. Nie chcesz, żebym się przeciążał. A ja… chciałem pomóc. Tak po prostu. I tak, chciałem zaoszczędzić na twój prezent, nie wydając ich z budżetu domowego.

Łzy piekły oczy.

— Przepraszam, — wykrztusiłam.

Wracaliśmy do domu w ciszy. Mąż za kierownicą patrzył na drogę. Ja — przez okno.

Myślałam o tym, jak łatwo zniszczyć zaufanie. Jak szybko strach pożera umysł. Jak mało, jak się okazuje, wiem o człowieku, z którym żyję dziesięć lat.

Dlaczego od razu pomyślałam o najgorszym? Dlaczego nie zapytałam wprost? Dlaczego zaufanie okazało się tak kruche?

I jeszcze — dlaczego on zdecydował, że nie zrozumiem? Czy naprawdę jestem taka? Taka, która zabrania pomagać ludziom, boi się, że mąż się zmęczy?

Weszliśmy do domu. Mąż milcząco przeszedł do sypialni.

Stałam w kuchni i myślałam: czy można skleić to, co się dziś rozpadło? Czy w jego oczach pozostanie na zawsze ta uraza — na moją podejrzliwość, na moje niedowierzanie, na mój strach?

I najważniejsze: jeśli tak łatwo uwierzyłam w najgorsze — czy to znaczy, że nie wierzę w niego? W nas?

Gdzie jest granica między troską a kontrolą? Dlaczego tak łatwo wierzymy w zdradę i tak trudno — w prostą dobroć? I czy można odzyskać zaufanie, gdy raz pękło?