Wróciłem z trasy trzy dni wcześniej, żeby zrobić niespodziankę żonie, ale w przedpokoju stały czyjeś buty, a z kuchni dobiegał śmiech…

Pracuję jako kierowca ciężarówki od piętnastu lat. Trasy zajmują dwa tygodnie, czasem dłużej. Żona się przyzwyczaiła, jesteśmy razem od dwunastu lat. Nie mamy dzieci — ja jestem w trasie, ona jest pielęgniarką, grafik ma dość napięty.

W ostatnim roku zauważyłem — coś się w niej zmieniło. Rzadziej dzwoniła, gdy byłem w trasie. Kiedyś rozmawialiśmy codziennie wieczorem przez godzinę. Teraz to krótkie wiadomości, rzadkie rozmowy. Tłumaczyła — jest zmęczona, ma dużo pracy. Nie przywiązywałem do tego wagi. Myślałem — normalne, życie codzienne, zmęczenie. Ufałem jej.

Wczoraj skończyłem trasę trzy dni wcześniej. Zazwyczaj wracam w sobotę, tym razem udało się w środę. Postanowiłem nie dzwonić, zrobić niespodziankę. Kupiłem kwiaty, czekoladki i pojechałem do domu.

Do domu dotarłem o szóstej wieczorem. Przed klatką obcy samochód — czarne, luksusowe auto. Serce mi zamarło. Próbowałem się uspokoić — może sąsiedzi kupili.

Wszedłem po cichu, otworzyłem drzwi. W przedpokoju obce męskie buty. Skórzane, drogie. Krew zamarła mi w żyłach. Z kuchni dobiegały głosy, śmiech. Kobiecy — mojej żony, męski — nieznany. Rozmawiali spokojnie, o czymś dyskutowali.

Zdjąłem kurtkę bezszelestnie, przeszedłem przez korytarz. Spojrzałem do uchylonych drzwi kuchni. Żona siedziała przy stole, naprzeciwko mężczyzna około czterdziestki. Garnitur, krawat, zadbany. Na stole herbata, ciastka. Rozmawiali, ona się uśmiechała.

Stałem bez tchu. Żona coś zapisywała w notatniku, mężczyzna mówił. Potem podniosła głowę i powiedziała: «Tato, rozumiem. Dokumenty trzeba podpisać do piątku».

Tato. Świat się zatrzymał.

Otworzyłem drzwi. Żona podskoczyła, pobladła. Mężczyzna wstał, spojrzał spokojnie. Spytałem, kim jest. Żona podeszła, wzięła mnie za rękę, jej głos drżał. Powiedziała — to jej ojciec.

Nie rozumiałem. Mówiła, że odszedł, gdy miała trzy lata. Że nie widziała go przez trzydzieści lat. Skinęła głową, oczy pełne łez. Wyjaśniła — nie widziała go. Odnalazł ją miesiąc temu. Napisał list do jej pracy, poprosił o spotkanie.

Mężczyzna przedstawił się, wyciągnął rękę. Nie podałem. Zapytałem żonę, dlaczego nie powiedziała. Opuszczony wzrok. Byłem w trasie, nie chciała mnie obciążać przez telefon. Potem znów wyjechałem. Postanowiła najpierw sama to wszystko zrozumieć.

Ojciec wyjaśnił. Odszedł od rodziny, gdy córka miała trzy lata. Szukał ich trzydzieści lat, pół roku temu wynajął detektywa. Znalazł córkę, napisał. Zgodziła się na spotkanie.

Usiadłem, próbując wszystko przetrawić. Żona kontynuowała opowieść. Pierwsze spotkanie miało miejsce miesiąc temu. Bała się, była zła. Przeprosił, opowiedział swoją historię. Nie wybaczyła od razu, ale zgodziła się na kolejne spotkanie. Spotkali się kilka razy. On opowiadał o swoim życiu, ona o swoim. Powoli zaczęła rozumieć, akceptować. Nie wybaczyła w pełni, ale dała szansę.

Dziś przyniósł dokumenty. Chce przepisać na nią mieszkanie po babci. Mówi — to mała część tego, co winien za trzydzieści lat. Słuchałem, czułem się jak idiota. Wpadłem, pomyślałem najgorsze. A ona po prostu spotkała się z ojcem.

Zapytałem, dlaczego nie powiedziała. Odpowiedziała — bała się reakcji. Że powiem, żeby nie utrzymywała kontaktu, on raz porzucił, zrobi to znów. Chciała sama wszystko zrozumieć.

Ojciec wyszedł po pół godzinie. Zostaliśmy sami w kuchni. Płakała, przepraszała. Mówiła, że powinna była powiedzieć od razu. Że nie chciała ukrywać, po prostu nie wiedziała jak. Objąłem ją. Wiedziałem — miała prawo spotkać się bez mojej zgody. To jej życie, decyzja. Ale było przykro, że nie zaufała.

Powiedzcie szczerze – czy powinna była od razu powiedzieć, czy miała prawo sama zobaczyć się z ojcem?