Moje dzieci zaczęły szeptać i oddalać się ode mnie po wizytach u babci, ale prawdziwy cios otrzymałam w dniu, kiedy wróciłam wcześniej do domu i usłyszałam, jak mówiła…

Pierwszy niepokojący sygnał pojawił się po niedzielnym obiedzie u teściowej. Wróciliśmy do domu, a mój ośmioletni syn Luka nagle powiedział, że babcia uważa mnie za zbyt surową. „Inne mamy tak nie robią”, dodał, odchodząc do swojego pokoju. Stałam przy kuchence, nie rozumiejąc, jak teściowa mogła coś takiego powiedzieć.

Tydzień później moja pięcioletnia córka Luiza przebywała u teściowej, wróciła stamtąd zamyślona i zapytała, czy to prawda, że z tatą się wkrótce rozwiedziemy. Łzy stanęły mi w oczach. Przekonywała, że to babcia powiedziała — „często się kłócicie i tata wkrótce odejdzie”.

Zadzwoniłam do matki męża i zapytałam, co się dzieje, dlaczego nastawia dzieci przeciwko mnie. Jej głos w słuchawce brzmiał zaskoczenie, niemal urażenie: „Dzieci coś źle zrozumiały, ja tego nie mówiłam”. Jednak w sercu poczułam niepokój.

Po tym dzieci zaczęły się ode mnie oddalać. Syn przestał opowiadać o szkole, córka nie prosiła czytać bajek na dobranoc. Coraz częściej dzwonili do babci, szeptali z nią przez telefon i natychmiast milkli, gdy wchodziłam.

Podczas jednej z kolacji Luka oznajmił, że tata „kiedyś miał inną żonę — dobrą, nie taką jak ty”. Mąż się zakrztusił, a syn dodał, że babcia powiedziała: tamta kobieta była bardzo dobra, a tata wciąż ją kocha bardziej niż mnie.

Kiedy dzieci poszły spać, zapytałam męża, czy był żonaty. Długo milczał, potem przyznał: tak, w wieku dwudziestu trzech lat, małżeństwo trwało rok. Nie mówił o tym, bo „nie widział sensu”. Jego pierwsza żona, Eliza, jest od dawna mężatką i mieszka w innym mieście.

— Więc czemu twoja matka mówi dzieciom, że była o wiele lepsza ode mnie? — zapytałam.

Mąż się na chwilę zamyślił, a potem niechętnie odpowiedział „Eliza była niezłym pochlebcą i hipokrytką. Matka ją uwielbiała. Uważała za idealną. Po rozwodzie nie rozmawiała ze mną trzy miesiące”.

I wtedy zrozumiałam: mnie ona nigdy nie zaakceptowała.

Zaczęłam dostrzegać to, co wcześniej przegapiałam. Teściowa nigdy nie nazywała mnie po imieniu — tylko „żona Edwarda” lub „ona”. Na rodzinnych sesjach fotograficznych odwracała się, gdy stawałam obok.

Pewnego razu wróciłam do domu wcześniej. Otworzyłam drzwi swoim kluczem, spojrzałam na wycieraczkę, a tam stały buty teściowej, więc była teraz u nas w gościach… I wtedy usłyszałam głosy.

Teściowa mówiła dzieciom, że ich „prawdziwą mamą” powinna być Eliza — piękna, dobra, mądra, dobrze wychowana. Że gdyby jej niepoważny syn się z nią nie rozwiódł, to one by się z niej urodziły i „żyłyby lepiej”. Że Eliza kochałaby je bardziej niż ja.

Luka cicho zaprotestował, mówiąc, że mama nas kocha. Teściowa odpowiedziała: „Oczywiście, że kocha. Ale nie tak, jak kochałaby Eliza”.

Weszłam do salonu. Dzieci się wzdrygnęły. Teściowa zbladła.

Prawie krzyczałam, pytając, jak śmie mówić coś takiego moim dzieciom. Próbowała się tłumaczyć, ale w pewnym momencie wybuchła i wykrzyknęła, że Eliza była lepsza ode mnie — mądrzejsza, piękniejsza, lepsza, a ja jestem marną „szarą myszką”, która podstępem wkradła się do ich rodziny. Że „zajęłam jej miejsce”. Że Edward zrujnował swoje życie, kiedy rozwiódł się z Elizą.

W tym momencie wszedł mąż. Usłyszał wystarczająco dużo.

Zażądał, żeby matka natychmiast wyszła. Próbowała się opierać, ale był nieugięty. I wtedy po raz pierwszy powiedział na głos coś, co skrywał przez lata: Eliza zdradziła go z jego przyjacielem, a jego matka o tym wiedziała, ale wolała winić syna.

Teściowa wyszła, trzaskając drzwiami.

Dzieci płakały, pytały, czy zobaczą babcię znowu. Mąż oświadczył, że zobaczą — kiedy ona zrozumie, że się myliła. Luka cicho poprosił mnie o wybaczenie, że wierzył babci. Przytuliłam go i powiedziałam, że to nie jego wina.

Kiedy zostaliśmy sami, zapytałam męża, czy to, co powiedział, jest prawdą. Kiwnął głową. „Mama nie potrafiła odpuścić przeszłości. I dziesięć lat nienawidziła cię za to, że nie jesteś Elizą”.

Tydzień minął w ciszy. Dzieci codziennie pytały o babcię. I w końcu przyszła od niej wiadomość: „Muszę porozmawiać. Z wami obojgiem”.

Spotkaliśmy się w kawiarni. Teściowa wyglądała na postarzałą, przygarbioną. Powiedziała, że chce przeprosić. Przyznała, że nie mogła odpuścić Elizy, że ją idealizowała i nie chciała mnie zaakceptować. Że próbowała przez dzieci przywrócić przeszłość. Że to było głupie i okrutne.

Słuchałam milcząco. Powiedziała, że rozumie: wybaczenie od razu jest niemożliwe.

Kiwnęłam głową. Bo to była prawda.

Ale pytania pozostały.

Czy kiedykolwiek będę mogła powierzyć jej dzieci? Czy zawsze będę się bać, że znowu zasieje truciznę w ich duszach? Czy dzieci poradzą sobie z myślą, że ich mamę porównywano do „nieistniejącej matki”? Czy mój mąż zdoła odbudować relacje z matką, czy pęknięcie jest zbyt głębokie?

I przede wszystkim – jak mam żyć, wiedząc, że przez dziesięć lat byłam „drugą”, cieniem kobiety, którą idealizowano, mimo że zdradziła?

Czy mogę przyjąć przeprosiny osoby, która przez tyle lat niszczyła moją rodzinę? Czy macierzyństwo to prawo do powiedzenia: Nie. Nie muszę wybaczać. Bo moje dzieci są ważniejsze niż twoja skrucha.