Cztery lata byłam dumna z tego, jak mój mąż troszczył się o matkę, aż zadzwonił telefon, który zmienił całe moje życie…

Jesteśmy małżeństwem od dwudziestu sześciu lat. Zwykła rodzina. Praca, życie codzienne, dzieci dorosły i wyprowadziły się. Teściowa mieszkała sama w swoim domu za miastem. Mąż jeździł do niej pomagać. Tak było zawsze.

Cztery lata temu powiedział, że matka się starzeje i trudno jej samej sobie radzić. Że będzie jeździł w każdy piątek, aby pomóc w gospodarstwie. Przekopać ogród, narąbać drewna, coś naprawić. Zgodziłam się. To słuszne, matka jest w podeszłym wieku, trzeba jej pomóc.

Każdy piątek wyjeżdżał po pracy. Przygotowywałam mu jedzenie na drogę. Piekłam ciasta, kotlety, aby matka nie musiała gotować dla niego. Brał torbę, wyjeżdżał. Wracał w niedzielę wieczorem.

Pytałam, jak matka, jak sprawy. Odpowiadał, że wszystko w porządku, daje sobie radę. Że pomógł w domu, porozmawiali, wszystko dobrze. Cieszyłam się, że mam tak troskliwego męża.

Teściową widywałam rzadko. Raz na dwa-trzy miesiące mąż proponował, abyśmy pojechali razem, ale zazwyczaj odmawiałam — praca, obowiązki, zmęczenie po całym tygodniu. Mówiłam, że sam sobie poradzi. Ostatnim razem byłam u niej prawie rok temu. Wyglądała nie najlepiej, skarżyła się na zdrowie, ale lekarzy nie lubiła. Radziłam, aby się zbadała, zbywała mnie.

Minęły dwa lata. Coraz rzadziej pytałam o teściową. Mąż mówił, że trzyma się, że wszystko jest stabilne. Wierzyłam mu.

Wczoraj zadzwoniła nieznajoma kobieta. Przedstawiła się jako sąsiadka teściowej. Płakała do słuchawki. Mówiła chaotycznie.

Powiedziała, że długo się trzymała, ale więcej nie może milczeć. Że sumienie nie daje jej spać. Że musi mi powiedzieć prawdę.

Nie rozumiałam, o co jej chodzi. Poprosiłam, żeby wyjaśniła.

Zapytała, czy wiem, że mąż co piątek przyjeżdża do domu teściowej. Odpowiedziałam, że wiem. Że jeździ pomagać matce.

Zamilkła. Potem cicho zapytała: “Kochana, o jakiej matce mówisz? Przecież zmarła dwa lata temu…”

Nie od razu zrozumiałam słowa. Dopytałam. Powtórzyła wolno: teściowa zmarła dwa lata temu. Zawał. Znaleźli ją sąsiedzi. Mąż przyjechał, zorganizował pogrzeb. Szybko, cicho, bez ogłoszeń. Byli sąsiedzi. Ja nie byłam.

Serce zaczęło szaleńczo bić. Próbowałam sobie przypomnieć — czy mąż dzwonił dwa lata temu, czy coś mówił. Nie. Nic nie było. Żadnych pogrzebów. Żadnych łez. Po prostu nadal jeździł w każdy piątek.

Sąsiadka mówiła dalej. Powiedziała, że dom od tamtej pory stoi pusty. Że mąż naprawdę przyjeżdża co piątek. Ale nie sam. Z kobietą. Młodą. Mieszkają tam we dwójkę przez cały weekend. Widzi ich samochód, widzi światło w oknach. Kilka razy widziała ich na podwórku.

Trzymałam słuchawkę, słuchałam. Mówiła, że długo zastanawiała się, czy mi to powiedzieć. Że bała się wtrącać. Ale sumienie ją dręczyło. Że to nie w porządku, że powinnam wiedzieć.

Zapytałam, czy jest pewna. Odpowiedziała, że absolutnie. Że widziała ich wiele razy. Że cała ulica wie. Że mąż przyjeżdża co piątek z tą kobietą, spędzają tam weekendy, wyjeżdżają w niedzielę.

Odłożyłam słuchawkę. Usiadłam w kuchni. Patrzyłam na torbę z jedzeniem, którą przygotowałam dziś rano. Dziś jest piątek. Mąż przyjdzie z pracy, weźmie torbę, powie, że jedzie do matki. Do martwej matki. Z żywą kochanką.

Cztery lata. Cztery lata jeździł do matki. Dwa ostatnie lata — do martwej matki. Kłamał mi prosto w twarz. Brał moje jedzenie. Mówił, że pomaga. A spędzał weekendy z inną kobietą w domu zmarłej teściowej.

Mąż wrócił wieczorem. Wziął torbę, jak zwykle. Powiedział, że jedzie do matki, wróci w niedzielę.

Zapytałam: “Do jakiej matki?”

Przystanął. Spojrzał na mnie. Powtórzył, że do matki.

Powiedziałam, że zadzwoniła sąsiadka.

Zbladł. Milczał przez minutę. Potem cicho westchnął: “Mogę to wyjaśnić.”

Poprosiłam, żeby wyjaśnił.

Zaczął mówić, że tak, spotyka się z kobietą. Że zaczęło się to dwa lata temu. Że matka zmarła, nie powiedział mi, bo bał się reakcji. Że dom stał pusty, zdecydował się go wykorzystać. Że mają poważne relacje.

Zapytałam o jedzenie, które przygotowywałam.

Odpowiedział, że jedli razem. Że ona nie umie gotować. Że moje jedzenie bardzo pomagało.

Odszedł tego wieczora. Powiedział, że zastanowi się, co dalej. Do tej pory nie wrócił. Dzwoni, prosi o spotkanie, rozmowę.

Siedzę sama w domu. Patrzę na kuchnię, gdzie przez cztery lata każdy piątek przygotowywałam mu jedzenie na drogę. Piekłam ciasta. Martwiłam się, że się męczy, pomagając matce. Byłam z niego dumna.

A on jeździł do kochanki. Ukrył śmierć własnej matki. Przez dwa lata kłamał. Brał moje jedzenie. Karmił nim inną kobietę. Używał domu zmarłej matki do zdrady.

Czy można coś takiego wybaczyć? Czy też kłamstwo przez cztery lata, ukrywanie śmierci matki, wykorzystywanie mojej troski — to coś, czego nie da się przebaczyć? Jak dalej żyć, gdy rozumiesz, że przez cztery lata byłaś kompletną idiotką?