Podarowałam córce starą lalkę z pchlego targu. A potem usłyszałam w niej dziwny trzask, który do tej pory nie daje mi spokojnie spać…

Mam trzydzieści trzy lata, jestem samotną matką, od wielu lat pracuję jako sprzątaczka. Życie nie jest łatwe — ojciec dziecka opuścił mnie, kiedy córka miała dziesięć miesięcy. Od tamtej pory jesteśmy we dwie, ledwo wiążemy koniec z końcem, staramy się żyć godnie.

Wkrótce córka będzie miała urodziny. Chciałam jej podarować coś wyjątkowego. Pieniędzy prawie nie było — ledwo wystarczało na czynsz i jedzenie. Odkładałam przez miesiąc — zebrałam trzydzieści euro. Na zabawkę w sklepie nie wystarczało.

Poszłam na pchli targ w niedzielę. Chodziłam między stołami, oglądałam stare rzeczy. Na jednym ze stołów zobaczyłam lalkę — porcelanową, w koronkowej sukience, z ciemnymi lokami. Piękna, w stylu vintage. Sprzedawca żądał dwudziestu euro.

Przyjrzałam się lalce uważniej. Sukienka czysta, twarz bez uszkodzeń, szklane oczy błyszczą. Córka marzyła o lalce, ale nie mogłam kupić nowej. Ta wyglądała prawie jak nowa.

Potargowałam się ze sprzedawcą. Zbił cenę do piętnastu. Kupiłam. Przyniosłam do domu, schowałam do dnia urodzin.

Rano w dniu urodzin córka obudziła się szczęśliwa. Skończyła siedem lat. Upiekłam prosty tort, udekorowałam stół balonami. Przyniosłam lalkę.

Córka westchnęła z zachwytem. Wzięła lalkę delikatnie, przytuliła do siebie, uśmiechała się w sposób, jakiego dawno nie widziałam. Powiedziała — mama, ona jest piękna jak księżniczka, dziękuję.

Byłam szczęśliwa, patrząc na nią. W końcu mogłam podarować jej to, czego chciała.

Wieczorem córka bawiła się lalką na podłodze. Ja przygotowywałam kolację w kuchni. Nagle usłyszałam trzask. Niezbyt głośny, ale wyraźny. Jakby coś w środku lalki się zepsuło.

Córka też usłyszała. Podniosła lalkę, spojrzała na mnie przestraszona. Podeszłam, wzięłam lalkę. Potrząsnęłam ostrożnie. Coś w środku się poruszało, szeleściło.

Przyjrzałam się lalce uważniej. Na plecach, pod sukienką, zauważyłam mały zamek. Wcześniej go nie widziałam — sukienka go zakrywała. Rozpięłam zamek drżącymi rękami.

W środku lalki była pusta przestrzeń. A tam leżał zawinięty pakunek. Biała tkanina owinięta wokół czegoś twardego.

Wyjęłam pakunek, rozwinęłam. W środku były pieniądze. Banknoty, starannie złożone. Dużo banknotów.

Córka patrzyła z szeroko otwartymi oczami. Przeliczyłam. Trzy tysiące euro.

Usiadłam na podłodze, nie mogłam oddychać. To więcej niż zarabiam przez pół roku. Więcej niż kiedykolwiek trzymałam w rękach.

Córka spytała cicho — mamo, skąd pieniądze?

Nie wiedziałam, co odpowiedzieć. Ktoś je ukrył w lalce. Dawno temu. Potem sprzedali lalkę, trafiła na pchli targ. A ja kupiłam ją za piętnaście euro.

Całą noc nie spałam. Leżałam, patrzyłam w sufit, myślałam.

Oddać? Ale komu? Sprzedawca na targu nie wie, skąd lalka. Powiedział — kupił pudełko rzeczy na wyprzedaży. Miesiąc temu. Nie pamięta adresu.

Szukam właściciela? Jak? Żadnych nazwisk, żadnych wskazówek. Pieniądze po prostu leżały w lalce. Stare banknoty, może leżały tam od lat.

Popatrzyłam wokół. Nasze wynajmowane mieszkanie. Przeciekający sufit. Stare meble. Pustka w lodówce — do wypłaty dwa dni, pieniędzy na jedzenie brak.

Córka śpi w kurtce, która jest za mała. Zniszczone buty. Chciałam kupić jej nowe do szkoły, ale nie mogłam.

Pracuję na dwa etaty. W dzień sprzątaczka w biurze, wieczorem myję podłogi w centrum handlowym. Wracam o północy, padam z sił. 

Trzy tysiące euro — to ratunek. Możliwość spłaty długów, kupna ubrań dla córki, wyleczenia zębów, które bolą od dwóch lat.

Kupiłam lalkę uczciwie. Zapłaciłam piętnaście euro — ostatnie pieniądze. Laleczka jest moja. Wszystko, co w niej jest — moje.

Ktoś pozbył się tej lalki, nie sprawdziwszy jej. Sprzedał za grosze. Gdyby potrzebowali pieniędzy, to by sprawdzili.

Los dał mi szansę. W dzień urodzin córki. Kiedy byliśmy na granicy.

Następnego dnia spłaciłam długi. Zapłaciłam za wynajem mieszkania na trzy miesiące z góry.

Kupiłam jedzenie. Pełna lodówka pierwszy raz od miesięcy. Córka patrzyła i nie wierzyła.

Kupiłam jej kurtkę, buty, strój szkolny. Nowe. Przymierzała, skakała z radości. Pierwszy raz ma coś nowego.

Poszłam do dentysty. Wyleczyłam zęby. Ból, który męczył przez dwa lata, zniknął.

Odkładałam resztę. Na przyszłość, na nagły wypadek.

Minęło pół roku. Życie się zmieniło. Nie głodujemy. Córka jest dobrze ubrana. Jestem zdrowa, pracuję bez bólu. Nie ma długów.

Ale nocami nie mogę spać. Myślę o tych pieniądzach. Kto je schował? Dlaczego? Dla kogo?

Może babcia oszczędzała dla wnuczki. Albo matka dla córki. Ukrywały przez lata, po banknocie. Marzyły o przyszłości.

A potem umarły. Albo zapomniały. Lalkę sprzedano, nie wiedząc o pieniądzach.

Wzięłam czyjeś marzenie. Cudze oszczędności. Nie próbowałam znaleźć właściciela.

Usprawiedliwiam się — nie miałam wyboru. Umieramy z biedy. Los dał szansę.

Ale wciąż jest mi wstyd.

Może ta osoba nie potrzebowała. Może zapomniała o pieniądzach. Może to właśnie miały trafić do mnie.

Albo jestem złodziejką, która usprawiedliwia się biedą?

Żyję z tym. Pieniądze nas uratowały. Ale sumienie nie daje spokoju.

Czasem patrzę na tę lalkę. Córka się nią bawi, kocha. Nie wie, że w środku były cudze pieniądze. Cudze marzenia.

A ja wiem. I codziennie wybieram — żałować czy nie.

Czy żałuję? Nie wiem. Córka jest syta, ubrana, szczęśliwa. Przetrwaliśmy.

Ale ta kurtka, te buty, ta pełna lodówka — wszystko zostało kupione za cudze pieniądze. Pieniądze, które ktoś ukrył dla swojego dziecka.

Zabrałam innemu dziecku przyszłość. Oddałam swojej.

Czy to prawidłowe? Czy po prostu ukradłam, tłumacząc się biedą?

Powiedzcie szczerze: gdybyście byli na moim miejscu — wzięlibyście pieniądze? Czy spróbowalibyście znaleźć właściciela, ryzykując, że nic nie zostanie? Czy potrzeba usprawiedliwia kradzież? Czy to tylko kradzież, niezależnie od tego, jak ją nazwiemy?