Matka porzuciła mnie, kiedy miałem 11 lat, dla nowego męża. A po 20 latach pojawiła się z pretensjami

Miałam jedenaście lat, kiedy moja matka zdecydowała się ponownie wyjść za mąż. Jej nowy mąż nie chciał, żebym z nimi mieszkała. Matka zawiozła mnie do babci i tam mnie zostawiła.

Nie pomagała nam w niczym — interesował ją tylko mąż. Mieszkaliśmy z babcią za jedną emeryturę. Babcia nigdy nie lubiła mojej matki, ale mnie nie porzuciła. Dzięki Bogu, jestem podobna do ojca.

Pieniędzy było mało, ale jakoś sobie radziliśmy. Babcia zastąpiła mi rodziców. Radziłam się u niej, dzieliłam się sekretami. Ona pierwsza dowiedziała się o moich zakochaniach i kryzysach młodzieżowych. Przez cały ten czas babcia mnie wspierała.

Kiedy poszłam na studia, babcia zmarła. Nie miałam innych krewnych. Odziedziczyłam dom. Załatwiłam formalności — pojawiła się matka. Przez lata jej nie widziałam.

Zapropnowała zamianę mieszkań. Oni mają małe dwupokojowe, a ja mam przestronny dom. Powiedziała — to za dużo dla jednej osoby. Kiedy odmówiłam, zdenerwowała się: “Jesteś niewdzięczna! Ja cię urodziłam!”

Nie chciałam tego słuchać. Odpowiedziałam: “Wychowała mnie babcia. Gdzie byłaś przez cały ten czas? Porzuciłaś mnie jak niepotrzebną rzecz, gdy wyszłaś za mąż. Nic ci nie jestem winna.”

Od tego czasu minęło pięć lat. Wyszłam za mąż, urodziłam dziecko. Mieszkaliśmy w moim domu.

Mieliśmy normalną rodzinę. Syn był zdrowy, z mężem pracowaliśmy, żyliśmy jak wszyscy. Matka pojawiła się znowu. Nie zamierzałam wpuszczać jej do mojego życia. Kto tak robi? Najpierw porzuca dziecko, potem wraca. Wyszedł syn, zapytał: “Mamo, kto przyszedł?”

Matka postanowiła działać: “Jestem twoją babcią! Mogę wejść? Twoja mama mnie nie wpuszcza.”

Syn zdziwił się: “Ale nigdy cię nie widziałem. Mamo, czy to prawda, co mówi? Dlaczego nic o niej nie wiedziałem?”

Powiedziałam synowi: “Idź do pokoju, porozmawiamy potem.” Zwróciłam się do matki: “Dlaczego przyszłaś? Nie chcę cię widzieć. Nie wierzę ci.”

Usiadła, zaczęła płakać. Opowiedziała — została oszukana. Planowała kupić nowe mieszkanie. Sprzedała stare, ale mąż zabrał wszystkie pieniądze i zniknął. Teraz bez dachu nad głową — przypomniała sobie o mnie.

Powiedziała: “Chcę zostać. Nie mam innych dzieci poza tobą. Nie możesz zostawić mnie na ulicy. Jesteś dobrym człowiekiem. Zamieszkam z tobą. Przecież cię urodziłam!”

Wpuściłam na noc. Nie było mi wygodnie zostawiać jej na ulicy. Zadzwoniłam do ciotki, kuzynki matki, która mieszka na wsi. Powiedziałam — jutro mąż zawiezie do niej moją matkę. Na wsi zawsze znajdzie się praca. Niech tam mieszka. Nie chcę, żeby została w moim domu. To babcia mnie wychowała, a nie ona.

Przed wyjazdem matka wpadła w szał, oskarżała mnie: “Dlaczego jesteś taka okrutna? Urodziłam cię!”

Dlaczego jestem dla niej taka okrutna?

Może dlatego, że porzuciła mnie, mając jedenaście lat, kiedy znalazła nowego męża? Dlatego, że nie pomagała w niczym, gdy babcia wychowywała mnie za jedną emeryturę? Dlatego, że pojawiła się tylko wtedy, gdy potrzebowała zamieszkania?

Nie zapomniałam, jak siedziałam przy oknie, mając jedenaście lat, czekając, aż matka mnie zabierze. Jak babcia pocieszała, mówiła — nie wróci, żyj ze mną. Jak płakałam nocami w pierwsze miesiące.

Babcia zastąpiła mi matkę. Nauczyła gotować, pomagała w lekcjach, leczyła, gdy byłam chora. Siedziała obok, gdy płakałam z powodu pierwszej miłości. Cieszyła się, gdy dostałam się na studia. Marzyła, by zobaczyć mnie w sukni ślubnej, ale nie doczekała.

A matka? Pojawiła się dwa razy w ciągu dwudziestu lat. Oba razy — kiedy czegoś potrzebowała. Pierwszy raz — chciała zamienić dom. Drugi raz — została bez dachu nad głową.

Ani razu nie zapytała — jak żyję. Nie złożyła życzeń urodzinowych. Nie przyszła na pogrzeb babci. Nie interesowało jej, czy skończyłam studia, wyszłam za mąż, czy urodziłam dziecko.

A teraz stoi na progu i żąda: “Urodziłam cię, wpuść mnie pod dach!”

Urodzić — nie znaczy wychować. Urodzić — nie znaczy kochać. Urodzić — nie znaczy mieć prawo do mojego życia po dwudziestu latach.

Wysłałam ją do ciotki. Tam ma dach nad głową, praca się znajdzie, przeżyje. Ale do mojego domu jej nie wpuszczę. Ten dom — to spadek po babci. Tej, która mnie wychowała. Nie oddam go kobiecie, która porzuciła mnie dla mężczyzny.

Mąż zapytał — nie żal ci jej? Starsza, sama, oszukana. Odpowiedziałam — żal. Ale nie mogę jej wpuścić. Jeśli wpuszczę — zdradzę pamięć babci. Tej, która oddała ostatnie pieniądze na moje podręczniki. Tej, która oszczędzała na jedzeniu, by kupić mi nową sukienkę na zakończenie szkoły.

Syn nie zrozumiał — dlaczego nie wpuściłam babci. Wyjaśniłam — to nie jest babcia. Babcia zmarła pięć lat temu. To tylko kobieta, która mnie urodziła i zapomniała.

Może jestem okrutna? Może powinnam była wybaczyć, wpuścić, dać drugą szansę?

Ale pamiętam jedenastoletnią dziewczynkę, którą porzucono. Pamiętam, jak babcia harowała, żeby nas dwoje wykarmić. Pamiętam, jak matka ani razu nie zadzwoniła przez piętnaście lat.

I nie mogę zdradzić tej dziewczynki. Nie mogę zdradzić babci. Nie mogę wpuścić do domu kobiety, która przypomniała sobie o mnie tylko z powodu pieniędzy.

Urodzenie dziecka — to nie wyczyn. Wychować je — oto wyczyn. Babcia dokonała tego. Matka — nie.

A Wy wpuszczylibyście do swojego domu matkę, która porzuciła Was w dzieciństwie, a pojawiła się dwadzieścia lat później, żądając pomocy? Czy są czyny, po których słowa “urodziłam Cię” nie mają znaczenia?