Teściowa poprosiła, abym przywiozła wnuki na weekend. Zgodziłam się. A kiedy przyjechałam w niedzielę, żeby zabrać dzieci, drzwi otworzył mi nieznajomy mężczyzna. A moja teściowa stała za nim i powiedziała mi coś, co sprawiło, że ziemia usunęła mi się spod nóg…

Teściowa zadzwoniła w czwartek i poprosiła, aby zabrać wnuki na weekend. Jej głos był dziwny, podniecony. Rzadko prosiła o pomoc, zazwyczaj to my proponowaliśmy. Zgodziłam się bez zastanowienia — dzieci mają pięć i siedem lat, uwielbiają babcię.

W piątek wieczorem przywiozłam dzieci. Teściowa przywitała nas radośnie, ale wyglądała nietypowo — elegancko ubrana, uczesana, nawet delikatnie umalowana. Dość dziwne jak na zwykły wieczór w domu. Nie pytałam o nic, pomyślałam, że może wybiera się do przyjaciółki.

Weekend minął spokojnie. Teściowa dzwoniła co wieczór, mówiła, że wszystko w porządku, dzieci zadowolone. W niedzielę pojechałam po nie. Wspięłam się na czwarte piętro, zadzwoniłam do drzwi.

Drzwi otworzył nieznajomy mężczyzna. Około sześćdziesiątki, siwy, opalony, w domowym ubraniu. Jakby mieszkał tu na stałe. Zgubiłam się — czy to właściwy adres?

Za nim pojawiła się teściowa. Zawstydzona, z rumieńcem na policzkach. Powiedziała cicho: “Wejdź, proszę. To mój narzeczony. Zdecydowaliśmy się pobrać.”

Mężczyzna uśmiechnął się, objął ją za ramiona. Ona oparła się o niego, szczęśliwa. Pogratulowałam im automatycznie, choć w głowie miałam chaos. Narzeczony? Teść zmarł zaledwie pół roku temu!

Szybko zabrałam dzieci. Z radością opowiadali, jak wujek zabrał ich do parku, kupił lody, grał w piłkę nożną. Znaczy to, że był tam przez cały czas, a ona nawet nie uprzedziła nas.

Wieczorem opowiedziałam o wszystkim mężowi. Pobladł, długo milczał. Okazało się, że matka nie powiedziała mu ani słowa o nowym mężczyźnie. Bała się osądzenia, skandalu. Minęło zaledwie pół roku od śmierci ojca — jak mogła tak szybko?

Mąż zadzwonił do matki tej samej nocy. Rozmowa była ciężka. Płakała, tłumaczyła się, mówiła, że ma prawo do szczęścia w swoich sześćdziesięciu pięciu latach. Że poznała tego człowieka trzy miesiące temu i po raz pierwszy od lat poczuła się żywa.

Po trzech dniach teściowa przyszła do nas. Przyprowadziła narzeczonego — aby oficjalnie się przedstawić. Okazał się Niemcem, mieszka w Niemczech, przyjechał do pracy pół roku temu. Mówił po polsku z akcentem, był uprzejmy, starał się nawiązać kontakt.

Mąż zachowywał się chłodno, odpowiadał monosylabami. Teściowa widziała to, była zmartwiona. Potem przyznała: biorą ślub za miesiąc, a ona przeprowadza się do Niemiec. Do niego, do jego domu. On jest na emeryturze, chce, aby spędziła resztę życia spokojnie, bez samotności.

Mąż wybuchnął. Jak może porzucić wszystko i wyjechać? Wnuki są tutaj, syn jest tutaj, całe jej życie jest tutaj! Teściowa płakała, mówiła, że nas nie porzuca, ale chce żyć tam — z człowiekiem, który ją kocha. Po śmierci męża przez rok żyła sama, dusiła się z samotności. Dał jej szansę, by zaczęła od nowa.

Mąż tego nie przyjmował. Mówił, że zdradza pamięć ojca, że minęło zbyt mało czasu. Teściowa powiedziała cicho: jego ojciec nie był święty, ostatnie lata małżeństwa były chłodne, żyli razem z przyzwyczajenia. Ma prawo do szczęścia.

Mężowi było ciężko to słyszeć. Zawsze uważał, że rodzice mieli udane małżeństwo.

Po tygodniu teściowa oznajmiła, że sprzedaje mieszkanie. Znaleźli się kupcy, transakcja za miesiąc. Mąż był wściekły — mieszkanie kupione za pieniądze jego ojca trzydzieści lat temu. Myśleliśmy, że przypadnie dzieciom. A ona sprzedaje je i zabiera pieniądze do obcego człowieka.

Teściowa powiedziała spokojnie: mieszkanie jest zapisane na nią, to jej własność. Nie chce zostawiać pustego domu, być ciężarem. Mąż próbował ją przekonać, prosił aby poczekała chociaż rok. Ale była nieugięta.

Ślub był cichy, w urzędzie. Nie poszliśmy. Mąż nie mógł patrzeć, jak matka wychodzi za mąż za innego pół roku po pogrzebie ojca.

Po dwóch tygodniach teściowa wyjechała. Pożegnaliśmy się na lotnisku — ja, mąż, dzieci. Płakała, obejmowała wnuki, prosiła syna o wybaczenie. Obejmował ją chłodno, krótko.

Kontakt niemal się urwał. Przez pierwsze miesiące dzwoniła regularnie, prosiła, by pokazać wnuki na wideo. Mąż rozmawiał sucho, monosylabami. Czuła chłód, dzwoniła rzadziej.

Teraz minęło pół roku. Dzwoni raz w miesiącu, przysyła dzieciom prezenty. Mówi, że wszystko dobrze, że mają spokojne życie.

Mąż nie wybaczył. Mówi, że matka wybrała obcego człowieka zamiast rodziny, pieniądze zamiast wnuków, uciekła od pamięci ojca.

Rozumiem obie strony. Było ciężko dowiedzieć się o narzeczonym nagle, widzieć, jak sprzedaje mieszkanie i wyjeżdża. Ale pamiętam jej twarz tamtego wieczoru — zawstydzoną, szczęśliwą. Była zakochana.

Teraz się zastanawiam: czy kobieta w wieku sześćdziesięciu pięciu lat ma prawo rozpocząć nowe życie? Czy powinna do końca dni zachować wierność zmarłemu mężowi i żyć dla dorosłych dzieci?

Teściowa poprosiła, aby ostatni raz przed wyjazdem posiedzieć z wnukami. Chciała się pożegnać, ale nie odważyła się powiedzieć prawdy. Bała się skandalu, łez, namawiania, by została. Wybrała ciche odejście.

Czy miała rację? Czy zdradziła rodzinę?

A ty umiałbyś wybaczyć matce, gdyby wyjechała z nowym mężczyzną za granicę pół roku po śmierci ojca, sprzedając mieszkanie? Czy uważasz, że zasłużyła na swoje szczęście?