Zostawiłem moją żonę, kiedy poważnie zachorowała, odszedłem do młodej kochanki. Po dwóch latach moja była żona wyzdrowiała, a ja zacząłem żyć życiem, o którym marzyłem — ale okazało się, że marzyłem nie o tym…

Moja żona zachorowała, kiedy miała czterdzieści dwa lata. Rak. Agresywna forma, ciężkie leczenie, długa rehabilitacja. Lekarze dawali pięćdziesiąt procent szans na przeżycie.

Byliśmy małżeństwem osiemnaście lat. Dwoje dzieci — córka miała szesnaście lat, syn czternaście. Zwyczajna rodzina, zwyczajne życie. Nie bez problemów, ale stabilne.

Kiedy zaczęły się szpitale, chemioterapia, niekończące się analizy — nie wytrzymałem. Moja żona z energicznej kobiety zamieniła się w cień. Schudła, wypadły jej włosy, była ciągle zmęczona, blada. W domu pachniało lekami. Każdy dzień — przypomnienie o chorobie.

Pracowałem, wracałem do domu, a tam znowu szpital. Żona na kanapie pod kocem. Dzieci z czerwonymi oczami. Cisza, strach, oczekiwanie na najgorsze.

Zacząłem zostawać dłużej w pracy. Nie chciałem wracać do domu. Tam była choroba, słabość, bezsilność. A ja miałem czterdzieści pięć lat, czułem się młody, pełny sił.

W pracy pojawiła się nowa pracownica. Dwadzieścia osiem lat, piękna, wesoła, bez problemów. Z nią było łatwo — żadnych rozmów o leczeniu, o prognozach, o strachu przed śmiercią. Tylko śmiech, flirt, lekkość.

Zaczęliśmy się spotykać. Najpierw kawa po pracy. Potem kolacje. Potem wynajmowałem pokój w hotelu.

Mówiłem sobie, że mam prawo do szczęścia. Że nie muszę tonąć razem z żoną. Że nie podpisałem się na bycie opiekunem. Że życie jest jedno i nie chcę spędzić go w szpitalach.

Po pół roku leczenia powiedziałem żonie, że odchodzę. Leżała po kolejnym cyklu chemii, ledwo mogła mówić. Wyjaśniłem, że dłużej nie mogę, że to przekracza moje siły, że muszę żyć dalej.

Nie płakała. Po prostu kiwnęła głową. Poprosiła, bym nie krzywdził dzieci, dał jej czas, by powiedziała im sama.

Wyprowadziłem się po tygodniu. Przeniosłem się do kochanki. Dzieci nie rozmawiały ze mną przez miesiąc. Potem zaczęły, ale chłodno, oficjalnie.

Pierwszy rok z kochanką był jak w bajce. Podróżowaliśmy, chodziliśmy do restauracji, uprawialiśmy seks, żyliśmy lekko i bez zobowiązań. Żadnych szpitali, żadnych ciężarów. Czułem się wolny po raz pierwszy od lat.

Była żona kontynuowała leczenie. Płaciłem alimenty, czasem dzwoniłem do dzieci. Mówiły, że mama walczy, że jest jej ciężko, że jej pomagają. Słuchałem i czułem ulgę, że to już nie moja odpowiedzialność.

Po dwóch latach żona wyzdrowiała. Lekarze powiedzieli — remisja, rak ustąpił. Dzieci napisały mi radosną wiadomość. Pogratulowałem, ale nie angażowałem się zbytnio.

A potem zacząłem zauważać szczegóły w moich relacjach z kochanką.

Kiedy zachorowałem na zwykłe przeziębienie — gorączka, katar — irytowała się. Mówiła, że za dużo narzekam, że to tylko przeziębienie. Wychodziła do przyjaciółki, żeby się nie zarazić.

Kiedy mówiłem o planach na przyszłość — o wspólnym mieszkaniu, o dzieciach — unikała tematu. Mówiła, że za wcześnie, że trzeba po prostu cieszyć się chwilą.

Widziałem, jak patrzy na innych mężczyzn. Młodych, wysportowanych. Jak flirtuje z kelnerami, z kolegami.

Pewnego dnia podsłuchałem jej rozmowę z przyjaciółką. Śmiała się, mówiła, że jestem tymczasowym rozwiązaniem. Że spotyka się ze mną, dopóki nie znajdzie kogoś lepszego. Że ja już nie jestem młody, że za dziesięć lat będę stary, a ona ma tylko trzydzieści lat.

Ujrzałem siebie jej oczami. Mężczyzna prawie pięćdziesięcioletni, który porzucił chorą żonę. Który wybrał łatwiejszą drogę zamiast odpowiedzialności.

Zacząłem śledzić profil byłej żony w mediach społecznościowych. Publikowała zdjęcia — podróże, spotkania z przyjaciółmi, uśmiechy. Włosy odrosły, znowu wyglądała zdrowo. Pięknie. Szczęśliwie.

Szczęśliwiej, niż przez wszystkie lata naszego małżeństwa.

Dzieci pisały posty o niej — jaka jest silna, jak są z niej dumne, jak walczyła i wygrała. Nazywały ją bohaterką.

A o mnie nie wspominały wcale. Jakbym nie istniał.

Leżałem nocami obok kochanki i rozumiałem — wymieniłem prawdę na fałsz. Żona walczyła o życie, pokazała niesamowitą siłę. A ja widziałem tylko słabość, chorobę, niedogodność.

Uciekłem nie od choroby. Uciekłem od odpowiedzialności, od konieczności bycia silnym, kiedy było ciężko.

Kochanka była pięknym opakowaniem. Lekką, wesołą, bez problemów. Ale kiedy mnie ogarnął ciężar — nawet zwykłe przeziębienie — nie chciała być obok.

A żona przeszła przez piekło i przeżyła. Beze mnie. Stała się silniejsza, niż kiedykolwiek byłem.

Pół roku temu kochanka odeszła. Znalazła kogoś młodszego, bogatszego. Powiedziała, że chcemy czegoś innego od życia. Zostałem sam w wynajętym mieszkaniu.

Dzieci kontaktują się ze mną, ale formalnie. Na święta jeżdżą do matki. Mnie nikt nie zaprasza.

Niedawno zobaczyłem zdjęcie byłej żony z mężczyzną. Trzymali się za ręce, uśmiechali się. Dzieci napisały post — cieszą się, że mama znów jest szczęśliwa, że zasłużyła na miłość po wszystkim, co przeszła.

Siedziałem i patrzyłem na to zdjęcie. Emanowała szczęściem. Znalazła osobę, która ceni jej siłę, a nie ucieka od jej słabości.

A ja zostałem ze świadomością, że największym błędem mojego życia jest nie zdrada, nie rozwód. A to, że kiedy walczyła o życie, widziałem w tym problem, a nie heroizm.

Że wybrałem łatwą drogę. I straciłem osobę, która okazała się być silniejsza ode mnie pod każdym względem.

Powiedzcie szczerze: czy zasługuję na przebaczenie? Czy są takie czyny, po których drugiej szansy być nie może?