10 lat wychowywałam siostrzeńca jak własnego syna. A w wieku 18 lat spojrzał mi w oczy i powiedział…

Moja siostra zginęła w wypadku samochodowym dziesięć lat temu. Jej syn miał wtedy osiem lat. Jej mąż przeżył wypadek, ale rok później ożenił się z inną kobietą i powiedział wprost: nowa żona nie chce wychowywać obcego dziecka, nie może zabrać syna ze sobą. Po prostu go porzucił, jakby był niepotrzebną rzeczą.

Zabrałam chłopca do siebie. Miałam trzydzieści dwa lata, mieszkałam sama, nie miałam własnych dzieci. Pomyślałam — to syn siostry, moja krew, jak mogę oddać go do domu dziecka?

Pierwszy rok był koszmarem. Płakał każdej nocy, wołał mamę, budził się z krzykiem. Chodził do psychologa, ale to niewiele pomagało. Siadywałam przy nim nocami, przytulałam, kołysałam jak małego. Choć był już duży — miał prawie dziewięć lat.

Potem było łatwiej. Przyzwyczaił się, zaczął nazywać moje mieszkanie domem. Zapisałam go do nowej szkoły, na piłkę nożną, na angielski. Pracowałam na dwóch etatach, żeby wszystko opłacić. Miałam możliwość wyjazdu do Niemiec — zaproponowali mi dobrą pozycję, godną wypłatę. Ale odmówiłam. Nie mogłam wyrwać dziecka z jego środowiska ponownie, po tym wszystkim, co przeżył.

Po trzech latach, mężczyzna, z którym się spotykałam, oświadczył mi się. Dobry, niezawodny, z dobrą pracą. Ale uczciwie powiedział, że gotów jest się ze mną ożenić, lecz nie jest gotów wychowywać obcego dziecka. Zaproponował oddanie siostrzeńca do internatu — powiedział, że tam się nim zajmą, a my zaczniemy swoje życie.

Odmówiłam mu. Wybrałam siostrzeńca.

Dziesięć lat byłam dla niego wszystkim. Chodziłam na zebrania rodzicielskie, siedziałam w szpitalu, kiedy chorował, uczyłam się z nim do późna, gotowałam jego ulubione dania. Obchodziłam jego urodziny, kupowałam prezenty na Boże Narodzenie, jeździłam z nim na wakacje nad morze. Inwestowałam wszystkie pieniądze, cały czas, wszystkie siły.

Nie oczekiwałam wdzięczności. Po prostu go kochałam. Był wszystkim, co zostało po siostrze. Jedyną bliską osobą.

Kiedy skończył szesnaście lat, zaczął się oddalać. Okres dojrzewania, pomyślałam. To normalne. Zaczął mniej rozmawiać, więcej czasu spędzał w swoim pokoju, z telefonem. Nie wtrącałam się, dawałam mu przestrzeń. Psycholog mówił, że to normalny proces dorastania.

W siedemnastym roku życia zaczął być opryskliwy. Odzywał się na moje prośby, trzasnął drzwiami, potrafił nie wracać na noc do domu. Próbowałam z nim rozmawiać, ale mnie odrzucał. Mówił, że jestem dla niego nikim, że go nie rozumiem, że mam się odczepić.

Pomyślałam — okres dojrzewania, przetrwamy. Każdy przez to przechodzi.

A potem skończył osiemnaście lat. Upiekłam tort, kupiłam prezent — nowy laptop, o którym marzył. Przygotowałam stół, zaprosiłam jego przyjaciół. Chciałam zrobić święto, jak zawsze.

Przyszedł do domu wieczorem i powiedział, że odnalazł swojego ojca. Przez media społecznościowe, kilka miesięcy temu. Pisali do siebie, rozmawiali telefonicznie, spotykali się. Ojciec do tego czasu rozwiódł się z drugą żoną, mieszkał sam. Powiedział synowi, że zawsze żałował, że go porzucił. Że chce nadrobić stracony czas.

Siostrzeniec oznajmił mi, że przeprowadza się do ojca. W przyszłym tygodniu.

Stałam w kuchni z tym tortem w rękach i nie mogłam mówić. Zapytałam tylko — dlaczego? Dlaczego nie powiedział wcześniej, dlaczego to ukrywał?

Odpowiedział, że bał się mojej reakcji. Że wiedział, że będę przeciwna. Że spróbuję go zatrzymać, manipulować nim, wzbudzać litość.

Nigdy nim nie manipulowałam. Nigdy.

Potem dodał coś, co całkowicie mnie zdruzgotało.

Powiedział, że nigdy nie byłam dla niego matką. Że zawsze czuł różnicę. Że wychowywałam go z poczucia obowiązku, a nie z miłości. Że prawdziwa mama — to ta, która urodziła, a ja — po prostu ciotka, która go przygarnęła, bo tak trzeba było.

Dziesięć lat mojego życia. Zrezygnowałam z kariery, z życia osobistego, ze wszystkiego dla niego. Inwestowałam każdą złotówkę, każdą minutę. Kochałam go jak syna, bo był synem — synem mojej siostry, mojej krwi.

A on czuł różnicę.

Po tygodniu spakował rzeczy i odszedł. Ojciec przyjechał po niego samochodem, nawet nie wyszedł z auta. Siostrzeniec wyniósł dwie walizki, spojrzał na mieszkanie i poszedł.

Nie przytulił mnie na pożegnanie. Powiedział tylko — dziękuję za wszystko.

Dziękuję za wszystko. Jakbym była hotelem, w którym mieszkał dziesięć lat.

Minęło pół roku. Nie dzwoni, nie pisze. Zobaczyłam jego profil w mediach społecznościowych — zamieszcza zdjęcia z ojcem, pisze posty o tym, jak jest szczęśliwy, że znalazł rodzinę. O tym, jak ważne jest mieć prawdziwego rodzica obok.

Prawdziwego rodzica. Tego, który porzucił go w wieku dziewięciu lat, gdy dziecko straciło matkę i potrzebowało wsparcia. Który wybrał nową żonę zamiast syna.

A ja, która przez dziesięć lat nie spałam nocami, zrezygnowałam ze wszystkiego, wychowywałam go, kochałam — nie jestem prawdziwa.

Siedzę w mieszkaniu pełnym jego dziecięcych zdjęć, jego rysunków na lodówce, jego książek na półce. Całe moje życie przez ostatnie dziesięć lat kręciło się wokół niego. Nie zrobiłam kariery, nie założyłam rodziny, nie urodziłam własnych dzieci.

A on odszedł do osoby, która go porzuciła, i powiedział, że w końcu znalazł prawdziwego rodzica.

Ostatnio jego ojciec napisał do mnie. Podziękował, że wychowałam syna. Powiedział, że teraz on zabierze ode mnie ten ciężar, że jestem wolna. Że zrobiłam swoje.

Wolna. Powinnam się cieszyć, że jestem wolna.

Ale się nie cieszę. Po prostu siedzę sama w pustym mieszkaniu i rozumiem, że oddałam dziesięć lat życia osobie, która nigdy nie uważała mnie za rodzinę.

Powiedzcie szczerze: byłam naiwna, myśląc, że miłość i troska mogą zastąpić więzy krwi? Czy może on jest po prostu niewdzięcznym człowiekiem, który zdradził osobę, która go wychowała?