Na naszym ślubie mama mojego męża powiedziała: — Daję mieszkanie tylko synowi. Pod jednym warunkiem: ta biedaczka nie dostanie nic! A potem wstał mój ojciec…

Goście zamarli. Muzyka ucichła. Cisza zawisła w powietrzu, jak grom z jasnego nieba.

Stałam obok męża, w białej sukni, w momencie, gdy zdawało się, że zaczyna się nowy rozdział — szczęśliwy, dobry, jasny. A zamiast tego — zimny prysznic. Odkryte poniżenie.
Poczułam, jak wszystko wewnątrz się ścisnęło. Serce biło w skroniach. Ale nie zapłakałam. Po prostu spojrzałam na nią i… uśmiechnęłam się. Zimno, kwaśnie.
— Dziękuję za szczerość, — powiedziałam cicho. — Przynajmniej wiem teraz, po czyjej stronie jesteście.

A potem wstał mój ojciec. Prosty, skromny człowiek. Kierowca autobusu międzymiastowego. Przez całe życie ciężko pracował, nigdy nie gonił za bogactwem. Siedział cicho przy stole, prawie przy wyjściu. Ale teraz wstał. I ruszył do przodu.
— A teraz, — powiedział, a w jego głosie zabrzmiała niezwykła stanowczość, — posłuchajcie mnie.

Goście odwrócili się. Niektórzy przestali jeść, inni odłożyli kieliszek. Ojciec zbliżył się do środka sali, gdzie stałam ja — jego córka, zaskoczona, zagubiona.
— Ty, — zwrócił się do teściowej, — uważasz, że moja córka jest “biedaczka”? Że jest niegodna, bo jej rodzina nie może sypać pieniędzmi? Że miłość mierzy się metrami kwadratowymi?

Otworzyła usta, ale nie dał jej dojść do głosu:
— To może ja opowiem ci, kim jest moja córka.
Zwrócił się do gości.

— To dziewczynka, która od szóstego roku życia w każdą sobotę pomagała mi myć autobus, bo wiedziała: nie mamy pieniędzy na zbędną zabawkę.
To nastolatka, która z wyróżnieniem ukończyła szkołę i nie prosiła o nic, oprócz książki na urodziny.
To dziewczyna, która pracowała wieczorami w salonie fryzjerskim, aby nie brać od nas pieniędzy, gdy dostała się na studia.
I to ta kobieta, która, spotkawszy twojego syna, nie zapytała, gdzie pracuje i ile zarabia. Po prostu się zakochała.

Zrobił pauzę. A potem dodał:
— Jeśli dajecie mieszkanie — dawajcie z sercem. Jeśli dajecie z jadem na języku — to nie jest dar. To pułapka.
Podszedł do mnie, wyjął z wewnętrznej kieszeni małe pudełko i przekazał mi.
— Nie mam mieszkania. Ale mam oszczędności. Trochę. Oszczędzałem je na starość. Ale dzisiaj zrozumiałem, że chcę je tobie podarować.
Zwrócił się do mojego męża.
— A tobie, synu, chcę powiedzieć: jeśli teraz nie staniesz obok niej — nie jesteś mężczyzną.
Ojciec odwrócił się i wrócił na swoje miejsce. Grobowa cisza. Ani dźwięku.

Mąż patrzył mi w oczy. A potem wziął moją rękę, stanął obok.
— Mamo, — powiedział. — Dziękuję za wszystko. Ale jeśli naprawdę mnie kochasz, zaakceptujesz moją żonę. W przeciwnym razie — nie przychodź więcej. Nie przyjmujemy zatrutych darów.

Nie spodziewałam się. Ani od ojca, ani od męża. W tamtym momencie miałam tylko łzy.
Ale nie z bólu. Ale z tego, że, wydaje się, stałam się najbogatszą kobietą na tym weselu.

Prezenty nie uczyniły mnie szczęśliwą. Uczyniła mnie — miłość. I wsparcie. Tam, gdzie nie mierzy się pieniędzmi. Gdzie nie poniżają. Gdzie wybierają nie wygodę, a człowieka.

A jak wy zachowalibyście się na miejscu mojego męża?
Wsparlibyście ukochaną osobę — czy wybralibyście komfort i akceptację rodziny?