Szczeniak stał po szyję w wodzie, nie reagował na ruch i dźwięki, był jakby martwy…

Zauważyłem go wczesnym jesiennym rankiem. Dzień był mokry, niebo ołowiane, a nawet powietrze wydawało się ciężkie. Szłem do pracy przez stary park, zwykle tam nie zaglądam — zbyt cicho, zbyt ponuro. Ale tego dnia coś jakby pchnęło mnie, by zboczyć z utartej ścieżki. Szłem ścieżką wzdłuż rzeki, gdy nagle usłyszałem dziwny dźwięk. Był ledwo słyszalny — nie szczekanie, nie piski, a coś jakby zdławiony szloch. Zatrzymałem się. Cisza. Tylko krople deszczu spadały z gałęzi.

Zrobiłem jeszcze kilka kroków i zobaczyłem go.

Mały szczeniak stał po szyję w wodzie. Nie ruszał się. Nie skomlał. Nie rozglądał się. Po prostu stał, jakby umarł w środku. Jego futro było przesiąknięte brudem, łapki drżały z zimna, lecz nie próbował się ratować. Był jak zamrożony w rozpaczy. I to spojrzenie… Puste, dorosłe nie na jego wiek, jakby już widział zbyt wiele jak na swoje miesiące życia.

Nie zastanawiałem się długo. Zszedłem do wody, przemoczyłem buty, zaczerpnąłem błota — nieważne. Ostrożnie wziąłem go na ręce. Nie drżał, nie ruszał się — tylko serce biło, słabo i nierówno. Był niemal nieważki, jak szmaciana zabawka zapomniana przez kogoś na ulicy.

Przytuliłem go do piersi, zawinąłem w szal i pobiegłem do domu. Do pracy nie poszedłem — to nie miało znaczenia. Najważniejsze było w tamtej chwili nie spóźnić się. Zdążyć ogrzać, ocalić, przywrócić do życia. W domu włączyłem grzejnik, natarłem go ręcznikiem, poiłem mlekiem. Nie pił. Leżał, ledwie oddychając. Siedziałem obok, głaskałem go i mówiłem: „Trzymaj się. Proszę, trzymaj się”.

Nocą cicho popłakiwał. Nie odchodziłem od niego ani na minutę. Było strasznie — do bólu. Strasznie, że to maleńkie stworzenie może umrzeć w moich rękach, nie wiedząc, co to ciepło, miłość, dom. I wtedy po raz pierwszy od wielu lat modliłem się. Po prostu prosiłem, by przeżył.

Rano otworzył oczy. Powoli, z wysiłkiem. Spojrzał prosto na mnie. W tych oczach wciąż był strach, ale nie było już pustki. Wiedziałem — wybrał życie. Dałem mu imię — Miki.

Przeszliśmy razem długą drogę. Weterynarz powiedział, że jest bardzo wycieńczony, ma osłabione nerki, odmrożone łapy. Potrzebował spokoju, ciepła i opieki. Byłem gotów dać mu wszystko. Karmiłem go łyżką, ogrzewałem, nosiłem po schodach. Bał się wody, cienia, samotności. Ale nie bał się mnie.

Z czasem Miki zaczął się bawić, wyciągać do mnie łapkę, skomleć, gdy wychodziłem. Po raz pierwszy zaszczekał po trzech tygodniach. Po raz pierwszy zasnął na moich kolanach po miesiącu. Jakby powoli przypominał sobie, że jest po prostu szczeniakiem. Że życie to nie tylko ból.

Minęło ponad pół roku. Miki dorósł. Już nie jest taki kruchy, ma miękkie, jasne futro i figlarny wyraz oczu. Wciąż boi się głośnych dźwięków i nie podchodzi do wody. Ale kiedy jestem blisko, wie, że wszystko jest w porządku. Bo teraz ma dom. I człowieka, który go kiedyś zauważył.

A ja każdego wieczoru, patrząc jak śpi, myślę tylko o jednym: jak ważne było nie przejść obok obojętnie.