Нieważka przychodziła do nas przez 12 lat z ciastem i uśmiechem, a w zeszłą niedzielę przypadkiem usłyszałam, co mówi o mnie swojemu synowi za zamkniętymi drzwiami…

Wyszłam za mąż trzynaście lat temu. Poznałam mojego męża w pracy, po pół roku wzięliśmy ślub. Jego mama od razu ciepło mnie przyjęła. Pomagała przy przygotowaniach do ślubu, dawała rady, wspierała. Byłam jej za to wdzięczna, starałam się być dobrą synową.

Kiedy wynajęliśmy mieszkanie, teściowa zaczęła przychodzić do nas w niedziele. Przynosiła ciasta, które piekła specjalnie dla nas, owoce, domowe przetwory. Piliśmy herbatę, rozmawialiśmy, bawiła się z wnukami, gdy się urodzili. To stało się naszą tradycją. Przywykłam do tych wizyt, wyczekiwałam ich.

Teściowa zawsze była miła, życzliwa. Chwaliła moje potrawy, mówiła, że dobrze prowadzę dom. Interesowała się moim zdrowiem, pracą, sprawami dzieci. Opowiadałam jej o wszystkim — o swoich radościach, trudnościach, drobnych kłótniach z mężem. Słuchała, kiwała głową, uspokajała. Mówiła, że to normalne, że najważniejsze to cierpliwość i miłość.

Ostatni rok był ciężki. Straciłam pracę, długo nie mogłam znaleźć nowej. Pieniędzy było mniej, trzeba było oszczędzać na wszystkim. Mąż pracował sam, utrzymywał rodzinę, był zmęczony. Zaczęliśmy częściej kłócić się o drobiazgi. Byłam nerwowa, wyładowywałam się na nim, potem przepraszałam. On milczał, zamykał się w sobie.

Teściowa nadal przychodziła co niedziela. Skarżyłam się jej na zmęczenie, brak pieniędzy, na to, że nie mogę znaleźć pracy. Pocieszała mnie, mówiła, że wszystko się ułoży. Przynosiła nam produkty, pieniądze na kieszonkowe dla dzieci. Byłam jej wdzięczna, czułam wsparcie.

W zeszłą niedzielę przyszła jak zwykle. Usiedliśmy do herbaty, zaczęliśmy rozmawiać. Opowiedziałam jej, że w tygodniu pokłóciłam się z mężem o pieniądze. Że przyszedł zmęczony z pracy, a ja obrzuciłam go pretensjami, że mało zarabia. Że mi wstyd, że się rozładowałam. Teściowa pogłaskała mnie po ręce, powiedziała, że rozumie, że nerwy są na granicy.

Potem poszłam do łazienki. Wyszłam po kilku minutach i usłyszałam ich głosy w kuchni. Mąż mył naczynia, teściowa stała obok. Zatrzymałam się w korytarzu, nie chciałam im przeszkadzać. I wtedy usłyszałam jej słowa.

Mówiła cicho, ale słyszałam każde słowo. Mówiła, że widzi, jak wykańczam jej syna. Że stałam się nerwowa, zła, wymagająca. Że on pracuje jak szalony, a ja tylko narzekam i domagam się. Że potrzebuje żony, która wspiera, a nie ciągnie w dół. Że on jest jeszcze młody, może zacząć życie od nowa. Że musi się ze mną rozwieść, póki nie jest za późno.

Mąż milczał. Słyszałam, jak odkłada talerze na suszarkę. Teściowa kontynuowała. Mówiła, że już rok obserwuje naszą rodzinę i widzi, że sobie nie radzę. Że dzieci są zaniedbane, mieszkanie w nieładzie, sama wyglądam niechlujnie. Że jej syn zasługuje na lepsze. Że zna dobrą dziewczynę, koleżankę z pracy, która już od dawna na niego patrzy.

Stałam w korytarzu i nie mogłam się poruszyć. Nie wierzyłam, że to mówi kobieta, której ufałam przez dwanaście lat. Której opowiadałam o swoich problemach, słabościach, strachach. Którą uważałam prawie za mamę.

Wreszcie mąż się odezwał. Powiedział cicho: mamo, dość. To moja żona, damy sobie radę. Teściowa parsknęła. Powiedziała, że jest ślepy, że nie widzi oczywistości. Że żałuje, że marnuje najlepsze lata na kobietę, która go nie docenia.

Weszłam do kuchni. Oboje zamilkli, odwrócili się do mnie. Teściowa się nie zawstydziła, patrzyła na mnie spokojnie. Zapytałam, jak długo tak o mnie myśli. Odpowiedziała, że długo. Że po prostu czekała na odpowiedni moment, by porozmawiać z synem. Że sama dałam jej powód swoimi skargami i łzami.

Poprosiłam ją, żeby odeszła. Zabrała torbę, założyła płaszcz. Na progu odwróciła się i powiedziała mężowi, że drzwi dla niego zawsze są otwarte. Kiedy podejmie właściwą decyzję. I odeszła.

Długo milczeliśmy z mężem. Potem objął mnie, powiedział, że nie zamierza nigdzie odchodzić. Że przejdziemy przez to razem. Że jego mama się myli. Płakałam na jego ramieniu i nie mogłam się zatrzymać.

Minęły trzy tygodnie. Teściowa już nie przychodzi. Nie dzwoni. Czasem pisze do męża, pyta, jak się ma, pozdrawia dzieci. O mnie nie wspomina. Tydzień temu znalazłam pracę, zaczęłam wychodzić z tego stanu. Ale nie mogę zapomnieć tych słów. Nie mogę wybaczyć, że przez dwanaście lat uśmiechała się do mnie w twarz, a za plecami uważała mnie za niegodną swojego syna.

Powiedzcie, czy można wybaczyć taką dwulicowość? I jak teraz budować relacje z osobą, która przez lata nosiła maskę, a potem ją zrzuciła w najtrudniejszym momencie mojego życia?